El despertador suena antes de que amanezca. Un brazo busca el botón en la oscuridad y lo aplasta. Afuera hace frío. Adentro, la cama retiene lo poco que todavía se parece a un refugio. Pero hay que levantarse: sabe que le esperan catorce horas frente a una máquina, bajando una palanca, repitiendo un movimiento que le ha ido borrando hasta el nombre.
En estos relatos, la vida sucede en ese margen estrecho entre el cansancio y la pequeña rebeldía. Como el pintor que, en un bar de Liniers, intenta rescatar la esencia de una mujer en una servilleta de papel, Alberto Baccay captura el momento exacto en que la rutina se quiebra.
Los relatos de Bocetos trabajan sobre ese límite. Cada historia se detiene en un momento preciso, cuando una decisión se insinúa o cuando ya es demasiado tarde para tomarla. Lo que queda es ese instante: breve, concreto, difícil de esquivar.