Dos niñas, Rebeca y Sultana, se secan las lágrimas en un balcón de nubes mientras cuentan historias de bombas y silencios en medio del espanto . Abajo, el calor de marzo en Buenos Aires empuja a una mujer a "asesinar" su ventilador con un cuchillo de cocina porque el aire no llega . El absurdo no pide permiso; se instala en la vereda, en el chirrido de un motor o en una tarta de acelga que se quema en el horno. Estas historias golpean por su cercanía: son escenas que ocurren a la vuelta de la esquina, en ese Morón de las cartas perdidas o en la fila del banco. La voz de Graciela Robledo es la de una observadora lúcida que se niega a la explicación y prefiere el impacto de la imagen pura. No hay seguridad para quien lee; cada relato es un recordatorio de que el suelo puede abrirse.